Френски език
Une fois que l’on a pénétré en Patagonie, tout au long de ce plateau qui s’étire le long de l’océan, très vite il n’y a plus rien, que cette surface presque nue, rabotée par le vent du sud, cette steppe gris-jaune interrompue de dépressions blanchâtres, d’anciens étangs salés, qui peuvent rester à sec pendant des mois, voire pendant des années. De temps en temps, l’enseigne d’une station-service s’étire à la rencontre de la route, surplombant le bas-côté, oscillant comme le pouce désabusé d’un auto-stoppeur géant qui s’entête à rester dehors malgré les rafales. En Patagonie, il n’y a plus que l’espace immense qui ondule au lointain de la route, rien devant, rien derrière, rien à l’est, rien à l’ouest, rien que la lumière et le vent déversés partout sur ce terrain qui se dérobe sans cesse à l’attention, qui fuit, dans toutes les directions à la fois, vers des horizons poussiéreux.L’auteur visite régulièrement l’Argentine depuis plus de trente ans, et elle constitue une inépuisable source d’inspiration pour construire des récits d’enquête policière puisant dans différentes régions et différentes époques du passé agité de ce pays.
