Je suis olympien dans cette tenue. Les palmes claquent sur les rosaces de ciment. Le barman m’adresse un petit sourire : « C’est fun ton truc ». Une vaste discothèque en plein air, ponctuée de tables basses et de lanternes. Une extase. L’éclairage flottant, la caresse des bougies, le vent tiède de la nuit, Betty Boop assise seule à une table devant deux verres… Houlà, la soirée attendue depuis des lustres. Je commence à respirer très fort dans mon tuyau en plastique. Une vraie chaudière à fuel. Un rhinocéros, prêt à foncer tête en avant. Sur la salsa de Knokke-le-Zoute, je remue mon corps en latex dans tous les sens. Mine de rien, je me rapproche de Betty. Avec les bras, j’effectue quelques mouvements d’inspiration versaillaise, couleur Louis XIV. Je suis pour le raffinement des déclarations d’amour. L’hommage poussé à son paroxysme. Derrière mon masque couvert de buée, je scrute la moindre expression sur le visage de ma promise. Mais elle ne me reconnaît pas. Je continue à gesticuler. Heureusement, il n’y a pas de service d’ordre ici, la chasse aux asociaux est fermée
