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A este autor porteño, atorrante y muy divertido, lo llaman el Bukowski de Malasaña. ¿Y qué tal escribre? Léelo, de verdad, es la bomba (Daniel Entrialgo, Esquire) Leer a Carlos Salem es como montarte en una montaña rusa; una vez que subes, no hay vuelta atrás (David Torres) Hace mucho que las letras españolas necesitan monjas que nos cuenten la perversión de la clausura, charlatanes de feria poseídos, maltratadores, pederastas, traficantes y Carlos Salem (Juan Ramón Biedma) Si las ciudades no nos pertenecen, menos aún los bares. Tras leer a Salem, uno queda convencido de que somos okupas permanentes en busca de ángeles perfumados con viagra. Todos majaras, aunque nos joda (Willy Uribe) Reminiscencias del Parodi de Borges, unas gotas del cinismo del Chinaski de Bukowski, un golpecito de la impávida ternura del Marlowe de Chandler, unos gramos de la rudeza cínica del Hammer de Spinalle... Todo ello amasado, fusionado y emulsionado a través de una delirante túrmix narrativa que Carlos Salem sabe manejar con pericia y el talento del mejor de los chefs. ¿El resultado? Un guiso particularmente sabroso. Una delicia en su punto. Eso es "Yo lloré con Terminator 2" (Pedro de Paz)
